Arriba, a mi derecha,
oculto en un resquicio
de las vigas del techo,
canta al filtrarse el aire.
Abajo, hacia mi izquierda,
sobre el polvo quemado,
una gota repica
sin plazos el instante.
En medio mi garganta,
ya casi melodía,
ya por nadita ritmo
se madura callando.
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